Das Haar gestriegelt, mit Haarlack fixiert. Fernab seiner Heimat Belgien besucht der Prinz des belgischen Königshauses seit kurzem die Grandview Academy in London, dort soll er neue Erfahrungen sammeln, welche ihm auf seinen Werdegang als Prinz helfen sollen. So ganz ist er von dem Vorhaben noch nicht überzeugt, gefällt es ihm im häuslichen „Palast“ doch besser. Und doch wagte er es nicht, den Mund zu öffnen, etwas dagegen zu sagen. Denn Maxime ist bestrebt darin, für seine Eltern der perfekte Sohn zu sein, auch wenn er in der Thronfolge hinter seiner großen Schwester steht, möchte er seine Eltern stolz machen, weil er es für ein großes Privileg hält, ein Teil der Monarchie zu sein. Der heute 16-Jährige Belgier ist musikalisch begabt und zeigt sich auch in der Schule überaus ehrgeizig und intelligent, Fantasie und Spontanität sind für ihn jedoch quasi Fremdwörter. Er ist sportlich, ein wohlgeformter Körper ist für ihn wichtig, weil er nicht will, dass die Leute sich über ihn das Maul zerreißen. Aber tun sie das nicht sowieso? Er ist unwissend hinsichtlich des Übernatürlichen und zeigt sich oftmals eher überheblich und arrogant, womöglich auch weil seine sozialen Kompetenzen innerhalb seiner Erziehung eher zu kurz gekommen sind. Dabei steckt in ihm viel Unsicherheit, ein viel zu hoher Erwartungsdruck. Wie lange er dem wohl stand halten kann?

Die Gespräche deiner Freund:innen verstummen schlagartig, sobald du den Raum betrittst und in ihrer Mitte Platz nimmst. Sie respektieren deinen Wunsch, solange den Mund zu halten, bis du ihnen erlaubst, weiterzusprechen. Bis du ihre Outfits gescannt und für gut befunden hast und sie sich als würdig erwiesen haben, dich mit ihrem Zeug zu belästigen. Du definierst dich darüber, ihre Anführerin zu sein. Darüber, ein bisschen mehr im Kopf zu haben als sie, darüber, das Ruder übernehmen zu können und ihnen Führung zu geben, wo sie sonst nur orientierungslos im Meer auf einem morschen Stück Holz trieben. Du bist jemand, nicht irgendjemand. Erschlägst die Menschen um dich herum mit deiner bloßen Existenz, füllst ganze Räume aus mit der Aura, die an dir haftet. Es liegt dir im Blut, herauszustechen, so, wie es deine Eltern schon taten. Ist nicht immer einfach, Tochter zweier Celebrities zu sein, gibt schon besseres, als ständig auf Charity-Events gezerrt zu werden ober für Fotos mit der Familie zu posten. Wäre aber auch eine Lüge, zu behaupten, du würdest dir nicht ein Bisschen was darauf einbilden, du zu sein, obwohl das nicht mal dein Verdienst ist. Obwohl du gern du selbst wärst und ein bisschen weniger der Ruf deiner Eltern, weißt du auch, dass es hauptsächlich ihren Mühen zu verdanken ist, dass sich heute eine Traube an Menschen um dich versammelt und dir jeden Wunsch von den Lippen abliest. Du kannst alles haben. Kannst dir jeden Wunsch, jede Fantasie erfüllen - und trotzdem ist da diese seltsame Leere. Dein Leben ist nicht perfekt, egal, wie sehr du es dir auch einredest. Zuhause gibt's ständig Streit, wenn deine Eltern überhaupt mal ein Wort miteinander wechseln. Weil du zum dritten Mal in dieser Woche besonders niedlich in die Kamera von Daddys iPhone grinsen sollst, damit er auf Instagram ein paar Klicks mit seiner zauberhaften Familie generieren kann, gibt es als Entschädigung Gucci-Shades - und weil Mum nicht mitbekommen hat, dass du gerade in fürchterlichem Herzschmerz untergehst, beschenkt sie dich mit der neuesten Apple Watch, um die fehlende Aufmerksamkeit ein Bisschen wett zu machen. Diese komische, unterschwellige Wut und die seltsame Leere können all' diese Dinge aber nicht füllen. Du hast das Gefühl, deine Freund:innen verbringen nur Zeit mit dir, weil sie low-key 'n Bisschen Angst vor dir haben, nicht, weil sie dich mögen - und gleichzeitig bist du dir sicher, dass es eh nicht darum geht, gemocht zu werden, sondern nur darum, Einfluss zu haben. Machst alles falsch und richtig zugleich und richtest dir dabei fast minütlich die Krone neu, damit bloß niemand bemerkt, dass jede Sekunde ein Zacken daraus brechen könnte.

Durchaus gut gekleidet lief der Beaumont durch die Flure der Schule, ganz so wie man es von ihm erwartete. Der 16-Jährige Teenager hat sich nie viel aus dem Geld seiner Eltern gemacht, genoss zwar das Privileg nie einen Mangel erfahren zu müssen, war aber nie besonders abgehoben oder hochnäsig, höchstens wenn es von ihm erwartet wurde. Eher hilfsbereit und freundlich, manchmal in einer ruhigen Ecke in der Natur zu finden, wenn er mal wieder seinen Zeichenblock hervorgekramt hat. Doch seit einem Jahr, seit er in einen Vampir verwandelt worden ist.. scheint alles anders. Ciel hat seinen Zeichenblock nicht mehr angerührt, hat London für eine Zeit verlassen, wirkt in sich gekehrter und gleichzeitig temperamentvoller. Er ist noch weit davon entfernt, das Leben als Vampir genießen zu können. Aber es ist wohl besser, als der Tod.

Was mein Name einmal war, welcher er einmal sein wird, steht auf den Seiten des unendlichen Lebens. Schon zu oft musste ich meinen Namen wechseln, musste die Perücke an- oder ausziehen, musste jemand anderes sein, der ich gar nicht bin. Dass das aber gar nicht so schwer ist, lernte ich schnell nach meinem Tod im Jahr 1641. Jedes Jahr auf der Erde hat mein Leben etwas trostloser gemacht. Bis ich sie fand. Ich wurde 28 Jahre alt, bis ich unsterblich wurde, hieß vorher Felix Hoffmann, bis ich meinem Schicksal begegnete. Sie gab mir den Namen Henry Coldwell, machte sich selber zu meiner Frau und beschloss, für immer bei mir zu bleiben. Da wir beide als Vampire durch Unsterblichkeit gesegnet sind, steht uns nicht nur die wortwörtliche Ewigkeit bevor, nein, auch die tatsächliche. Ich widme mein unsterbliches Dasein den Büchern und alten Schriften und bin daher als Autor und Archivar durchaus gut bedient. Das ein oder andere Buch habe ich als Ghostwriter geschrieben oder unter dem Pseudonym Francis Langford veröffentlicht. Durch mein unsterbliches Leben war ich gezwungen, meinen Geburtsnamen abzulegen und die Identität anzunehmen, die mir meine Frau gab. Nach über 407 Jahren Lebenszeit bin ich es noch nicht Leid, meine eigenen Geschichten zu schreiben und ständig neue zu lesen.

Was glaubst du, wer man ist, wenn ein Jahrtausend sich anfühlt, wie ein Wimpernschlag? Die Zeit ist ein Konstrukt, das du längst aufgegeben hast. Die Unendlichkeit steht dir offen und das nun schon so lang, dass du nicht mehr weißt, wie ein endliches Leben aussehen könnte. Wie ein Leben ohne den stetigen Drang nach Blut sein könnte. Du bist eine von ihnen, schlägst deine Zähne so tief in menschliches Fleisch, dass es unter ihrer Spannung reißt. Bist eines dieser Wesen, für die Bücher geschrieben, Filme gedreht und Lieder komponiert werden, doch dein Leben ist längst nicht so romantisiert. Ständig auf der Flucht, niemals sesshaft werden, niemals das Gefühl von wahrem Glück, wahrer Liebe oder wahrer Zugehörigkeit fühlen; das ist dein Schicksal, seit vor Jahrhunderten der Teil von dir ausgelöscht wurde, dem du dein Leben verschrieben hättest. Hast seither stets nur die weitesten Wege gesucht, die größtmögliche Distanz zwischen dich und deine Erinnerung gebracht.

Namen sind wie Rauch, der hinter einem her zieht. Mein Name ist Tristan. Das bedeutet so viel wie der Krieger, der waffentragende Mann. Genau das war ich einmal. Ein Soldat, der auf der vermeintlich falschen Seite gekämpft hat. Das mich allerdings niemand gefragt hat, als Tristan Schmidtgall geboren zu werden, das ist egal. Mit meinen mittlerweile 90 Jahren sehe ich wirklich gut auch, nicht? Ich bin kein Tag älter als 30 Jahre alt geworden. Wie das geht fragst du dich? Die Unsterblichkeit steht mir gut, nicht? Denn als Vampir bin ich nun mal unsterblich. Beruflich bin ich als Söldner oder auch als 'Junge für alles' unterwegs. Überwiegend sind das illegale Tätigkeiten, allerdings bringen sie gutes Geld.

Doch was Mr. Barton an seiner Situation ändern sollte, konnte Icarus nicht sehen. Abseits davon – wenn der Kerl freiwillig an der Camden Grove High arbeitete, schien er ja offensichtlich nicht gut darin zu sein, Entscheidungen zu treffen. Inwiefern sein Rat und seine Schulter zum Ausheulen ihm also helfen sollte, blieb Icarus unerklärlich und das Büro des Sozialarbeiters weiterhin unbesucht. Die besorgten Blicke seiner Lehrerin bemerkte er immer wieder und er wusste von den gescheiterten Versuchen, zuhause anzurufen und jemanden zu erreichen, der für ihn verantwortlich war. Das fiel in die Hände seines Onkels, der den Tag entweder im Saufkoma verbrachte, sich die Birne wegknallte oder sich darüber aufregte, dass er sich mit seinem nutzlosen Neffen auseinandersetzen musste; was in diesem Falle bedeutete: ihn früh morgens aus dem Trailer jagend eine Flasche Bier hinterher werfen und ihn dafür verfluchen „ihm das hier angetan“ zu haben. Was auch immer er damit meinte. Der Kerl war nicht der klügste, also ließ Icarus ihn meistens labern. Doch manchmal war es nicht nur labern lassen. Manchmal waren es trunkene Fäuste, die auf ihn niederprasselten wie Regen; Tritte, die ihm die Luft aus den Lungen drückte; Finger in seinen Haaren; Zigaretten auf seiner Haut. Icarus schlug zurück, trat zurück, spuckte zurück, ein endloser Teufelskreis. In der Schule hatte er es nicht besser. Entweder man ließ ihn in Ruhe, weil er ohnehin nicht den Eindruck machte, mit irgendwem sprechen zu wollen, oder man pickte ihn heraus, weil man glaubte, er wäre ein leichtes Opfer. Die Sportler sahen in ihm die perfekte Möglichkeit, ein wenig akademischen Frust auszulassen und Icarus hatte ihnen auch nie etwas entgegen zu setzen – was ihn nicht daran hinderte, die Fresse erst recht aufzureißen und zu provozieren, bis er selbst nicht mehr sprechen konnte. Schrammen, Macken, Veilchen wurden zu stetigen Begleitern, seit er zu seinem Onkel in den Trailerpark zog. Es katapultierte ihn in eine rasante Abwärtsspirale und dass die Schule niemanden darauf aufmerksam machte, konnte nur daran liegen, dass sich niemand verantwortlich fühlte. Ich hab ja getan was ich konnte, damit legte seine Lehrerin sich abends sicherlich in ihr gemütliches, warmes Bett zu ihrem perfekten, verständnisvollen Mann, während Icarus die Nacht im Park verbrachte und darauf wartete, dass die Sonne wieder aufging. Aber nein, ihm sollte ja auch keiner helfen. Wollte er ja gar nicht. Denn er war der einzige, der sich helfen konnte – wie gut er mit der Einstellung fuhr, war ja offensichtlich, doch in der jugendlichen Überschätzung für ihn nicht sichtbar. Dass er die schulischen Leistungen halten konnte, grenzte wohl an ein kleines Wunder – doch die Schule war der einzige Ort, in der er seine Ruhe vor seinem Onkel haben konnte und damit wurde sie ziemlich hoch auf seiner Liste der Dinge, die ihn nicht so sehr abfuckten, gesetzt. Viel wissen seine Klassenkameraden nicht über Icarus. Er redet auch nicht viel, nicht mit anderen und erst recht nicht über sich. Aber es wird schnell deutlich, dass er keiner von dem Typ Mensch ist, der alles und jeden verflucht, weil es ihm selbst schlecht geht. Nicht, dass er großartig aufgeschlossen oder sozial wäre – er würde ohne mit der Wimper zu zucken weitergehen, wenn in der dunklen Ecke hinter der Sporthalle irgendwem sein Pausengeld abgezogen wird – es war viel mehr eine gewisse Resignation im Umgang mit anderen, weil er nicht zulassen könnte, jemanden zu nahe an sich heran zu lassen. Ein Projekt mit zufällig gewürfelten Partnern? Klar, kein Problem. Gehen am Nachmittag dann zu dir. Partnerarbeit im Unterricht? Von ihm hört man kein Stöhnen und kein Gezeter. Man setzt sich in der Cafeteria zu ihm? Vielleicht ein Heben des Blicks, doch mehr nicht. Es gibt dieses eine Mädchen, Martha Wells, die ihm in der Pause ständig die Ohren abkaut, während er einen Platz sucht, um ungestört (und ungesehen) rauchen zu können und sie scheint sich absolut nicht an der Aura aus teenie-angst und schlechter Laune zu stören. Manchmal entlockt sie ihm den Hauch eines Lächelns, doch es erstirbt, bevor sie es bemerken könnte.

Ach Adam, du süße Maus. Du mit deinem schiefen Grinsen und der stetigen, leichten Verwirrung in deinen hellbraunen Augen. Stolperst nicht nur oft genug über deine eigenen Füße, sondern auch über deine Worte - es kommt eben nicht selten vor, dass deine Gedanken schneller durch deinen Kopf rasen als Usain Bolt in Berlin 2009 (das weißt du ziemlich genau - dem guten Gedächtnis sei Dank; und auch der Tatsache, dass du schon immer eine seltsame Obsession dafür hattest, bei großen Sportturnieren vorm Bildschirm zu hängen). Ach, Adam, du lieber Kerl. Bist immer leicht zerzaust, wortwörtlich - springst manchmal vom Bett direkt in Arbeitskleidung und machst dich auf, ohne dir die Haare fein säuberlich zurecht gelegt zu haben; vergisst manchmal, dir den Wecker zu stellen und wachst gerade so rechtzeitig auf. Entschuldigst dich öfter, als es sein müsste, ziehst den Kopf ein, bevor du deine Freund:innen mit vielleicht unliebsamen Wahrheiten konfrontierst. Konflikte? Magst du nicht. Mag dieser Adam nicht. ”Ich bin eben viele.”, scherzt du mit einem Lächeln im Gesicht, wenn mal wieder einen Witz darüber gerissen hat, dass man es dir nicht zutraut, für den Metropolitan Police Service zu arbeiten. Bist dort nicht irgendjemand, putzt nicht nach Feierabend den Boden, servierst nicht den Kaffee. Bist ein waschechter Detective, hast deine Ausbildung in jeglichen Aspekten mit Bravour gemeistert. Der Adam, der über die Schwelle des imposanten Gebäudes des New Scotland Yards im Londoner Stadtteil City of Westminster tritt, ist ein gänzlich anderer als der, dem abends in der Stammkneipe beim Anstoßen mit seinen Freunden das Bier beinahe aus der Hand rutscht; der Gesprächen nur schwer folgen kann, weil auf dem TV im Hintergrund Kane Tottenham mal wieder zum Sieg kickt. ”hmm, sorry?”, sagst du dann, schaust verwirrt, und deine Freunde schütteln leicht den Kopf und grinsen breit. Ach, Adam. Neben deiner Partnerin (rein beruflich, versteht sich) bist du zweifelsfrei der good cop, aber das passt. Da siehst du dich, da machst du’s dir gemütlich - passt zu dir. Bist nicht der mit den harten Worten, nicht der mit der harten Faust (auch, wenn du’s durchaus kannst, weil du’s gelernt hast). Bist der ruhige, nachdenkliche, der, der die Fäden miteinander verbindet - fängst jedes noch so kleine Detail ein, bist der geborene Analyst. Packst den Teil von dir, der Zweifel hegt an allem, was du tust, während du dich mit der Arbeit beschäftigst, in eine Kiste und verstaust sie in einer der dunkelsten Ecken auf dem Dachboden deiner Gedanken - und dann läuft’s. Kannst dich konzentrieren, fokussieren, und aufhören darüber nachzudenken, welche Version deiner selbst dir eigentlich besser gefällt: Adam, die süße Maus - oder Adam, der Cop, der Analyst.

Durch und durch ein Kleinstadt-Junge - behauptest du gern selber, mit einem Grinsen auf dem Gesicht und ordentlich Stolz in deiner Stimme. Deine Heimat - die kleine Ortschaft East Horsley mit ihrer überschaubaren Einwohnerzahl - ist schließlich ein wichtiger Teil von dir. Ist schon fast etwas wie Familie. Heisst ja nicht umsonst it Takes a Village. Mit deinem Optimismus, sonniger Art und ordentlicher Hilfsbereitschaft bist du auch nicht gerade unbekannt im Ort - kennst jeden, und jeder kennt dich. Genug deiner Nachbarn haben auch mal auf dich aufgepasst, als du noch kleiner warst. Hast dir dein Taschengeld bei ihnen verdient, durch kleine Erledigungen. Bekannt bist du aber vor allem für deine Leidenschaft - nicht nur für die Musik, auch wenn wohl jeder in East Horsley weiß, wie sehr sie dich begeistert und das du auch wirklich Talent hast - sondern für einfach alles. Deine Lebensfreude steht dir einfach ins Gesicht geschrieben. Das du ein Geheimnis hast - ein wirklich großes Geheimnis - das traut dir niemand zu. Bist doch so nett und verlässlich, immer hilfsbereit, immer mit einem Lächeln auf den Lippen. Lügen & Geheimnisse passen nicht so in das Bild, was andere von dir haben. Bist einfach kein Rebell. Dafür aber ein Gestaltenwandler. Verrückt, oder? Hättest du selbst nicht gedacht und kannst dir das Ganze auch immer noch nicht so recht erklären. Wie sollst du das da anderen erklären? Richtig - gar nicht. Gefällt dir nicht so recht, diese Geheimniskrämerei und bist froh, zumindest deine Mom eingeweiht zu haben. Weißt aber auch ohne die Zurechtweisung deines Vaters, dass die anderen dir eh nicht glauben würden und es wohl besser sei, die Existenz des Supernatürlichen (hallo, du bist hier Teil des supernatürlichen, wtf?) weiterhin geheim zu halten. Machst du auch brav und tust so, als wäre dein Leben normal: Schule, Fußball, Band. Alles beim Alten, oder?

Ob man bei einem jungen Mann, der für immer 21 ist, ein Konservierungsdatum braucht? Wohl eher nicht, würde Ethan jetzt antworten, auch wenn er es mit einer eher traurigen Miene tun würde. Denn wirklich freuen tut es ihn nicht, für immer 21 zu sein. Zwar hat er damit die Volljährigkeit in den meisten Ländern erreicht aber die Möglichkeit, älter zu werden und den Lauf der Natur zu genießen, der wird ihm verwehrt. Wieso fragt ihr? Weil Ethan zu einem Vampir verwandelt wurde. Gegen seinen Willen und einfach so. Eigentlich hat er kein wirkliches Problem damit, ein Vampir zu sein, wenn da nicht die Augen wären; diese blutroten Augen, die er versucht unter einer Sonnenbrille und Kontaktlinsen zu verstecken, genauso wie das schimmern seiner Haut.

Finola ist nicht nur eine verträume, lesebesessene 15 Jährige Menschendame, sondern stammt von einer sehr einflussreichen, mächtigen und reihen schottischen Familie ab. Doch dies wissen nur die wenigsten in ihrer Klasse in der Camden-Grove-High in London. Dort sieht man sie nur selten ohne eines ihrer Fantasy-Bücher unter dem Arm. Finola ist lieber für sich alleine, in ihrer eigenen Welt lebend voller Feen, Werwölfe, Vampire und anderen Fabelwesen die niemals echt sein könnten, als in einer großen Menschenmenge. Freunde hat sie nur eine Handvoll auserwählte, mit denen sie über alles reden kann. Zu ihnen ist sie auch sehr loyal und wird schnell wütend wenn man ihnen schaden will. Dann scheut sie auch keinen Konflikt und ihre scharfe Zunge, die nur die wenigsten kennen, kommt zum Einsatz. Sie ist sehr begabt mit Worten, kann gut Argumentieren und weiß sich auszudrücken. Körperlich wird sie so gut wie nie, ihre Stärke liegt im Geist und Finola weiß diese Waffe gut zu schwingen. Dennoch weiß jeder, dass man immer Hilfe von ihr bekommen kann, wenn man diese braucht. Ihr absolutes Lieblingsfach ist Geschichte und gerade wenn sie in Museen geht ist es fast als könnte sie sehen was die Gegenstände dort alles erlebt haben. Finola hat eben eine sehr lebhafte Fantasie und Vorstellungskraft. Genau das gleiche mit alten Burgen und Schlössern.